LA BOITE A MLAG

pensées nomades: 4, Nietzsche

2005-10-11T09:14:00.000+02:00

" Deviens celui que tu es"

mon avis sur tout (même si vous pouvez vous en passer!), 1: Michel Onfray et moi

2005-10-11T09:03:00.000+02:00

Oui! J'ai de l'admiration pour ce philosophe, cet homme, jamais très loin de ce qu'il écrit. Bien sûr ce n'est pas une admiration sans bornes, sans limites, sans failles, mais une jubilation douce qui s'est construite au fil de ses livres. Certe, je ne résume pas mes lectures à lui seul et j'aime m'abandonner à la justesse d'un Montaigne, ou bien me tourner vers la rigueur d'un Clément Rosset, la chair d'un Rémy de Gourmont, d'un Georges Palante. Toutes ces trajectoires maîtresses me font dire que, même différent du sens donné à la Renaissance, l'humanisme n'est pas mort!

météorologie des petits riens: 4, le petit jardin

2005-10-11T08:44:00.000+02:00

Le vent s'engouffra d'un seul coup dans le petit jardin. Le gros chêne frissonna violemment et une nuée de feuilles d'automne s'abattit sur la petite pelouse en carré au milieu du jardin. C'était comme si un peintre avait fait choir sa palette de couleurs! C'était miraculeux! Les feuilles bruissaient d'arbres en arbres, d'un jardin à l'autre comme une comptine chantée dans une ronde d''enfants. Le vent jouait à chat-perché et faisait craquer la petite barrière de bois qui courait tout autour des massifs de roses et de rhododendrons. L'air était empli d'un bourdonnement vibratil qui le rendait palpable. Le vent décoiffait mes cheveux, froissait ma robe, éffleurait ma peau comme s'il avait voulu me saisir. J'entendis le bruit caractéristique des deux balançoires suspendues au portique de bois près de la cabane du jardinier. Je me retounai : elles semblaient poussées par des mains invisibles. Elles allaient au même rythme et je cru entendre commes des chuchottements et un éclat de rire. On aurait dit une conversation! Les balançoires ployaient sous le poids de deux petits corps...Je fermais les yeux un instant infime. Lorsque je les rouvris tout était redevenu calme...

pensées nomades: 3, Roland Barthes

2005-08-05T12:20:00.000+02:00

" ON, le mot le plus mal élevé de la langue française"

pensées nomades: 2, saint-exupéry

2005-08-05T12:19:00.000+02:00

" on est de son enfance comme on est d'un pays"

pensées nomades:1, Jankélévitch

2005-08-05T11:41:00.000+02:00

"On n'a plus le courage d'endurer la durée"

obsédée textuelle, 4 : pensées flottantes

2005-07-31T11:17:00.000+02:00

De ma pénombre, je m'imagine le soleil dehors et le jardin pris par cette odeur lourde qui pèse sur les feuillages et toutes choses lorsque la chaleur tisse un air épais qui nous pourchasse même sous les ombrages. J'imagine alors ta main qui se pose sur mon ventre, là exactement où le voilage fluide de la robe coule jusqu'au pubis. Ma peau est chaude et quelques gouttes de sueur perlent entre mes seins pour faire écran à cette moiteur qui m'étreint. Un discret filet d'air soulève timidement le tissus par- dessus mon buste comme une respiration double .Les yeux fermés, je me dis qu'on mangera une glace tout à l'heure et j'imagine avec délice l'instant où ma langue se posera sur le cône du sorbet et pendant lequel elle restera collée un temps infinitésimal. Un doux frisson me parcourt. Une glace en été ressemble tellement à la douceur d'un baiser!

mécanique du désir, 5

2005-07-31T11:07:00.000+02:00

Je te dirai que moi, la bavarde, je suis tombée dans tes silences...tes silences et ta voix...et ce dès les premier jour!

mécanique du désir, 4

2005-07-31T10:57:00.000+02:00

Je rêve de tes bras en nacelle
en cerceau
en point d'eau

petit dictionnaire poétique: c comme coeurs (organes creux et musculaires, une des 4 couleurs d'un jeu de cartes, centre, intérieur...)

2005-07-24T11:12:00.000+02:00

Tu sais, ton coeur gros d'étoiles de tendresse, de duvet d'oiseau ? Ton coeur de frondaisons d'arbres, de jardins secrets, de pelotes de chat? Ton coeur de mains de gazelles,de lèvres de grains de grenades,de draps tendus de toiles bistres? Ton coeur de peau de fleurs de coton, d'ailes de phalènes, de cigües emmiellées, de thés parfumés? Ton coeur de désirs lactés et de voies royales? Ton coeur en accroche-queue, à plaquer des cédilles et des accents aigus à tous les mots qui manquent d'accents toniques? Ne les cherches plus, mon ange...Je les ai tous gardés!!... A M.O.

petit dictionnaire poétique : b comme bibliothèque 'collection de livres, de manuscrits...

2005-07-24T09:47:00.000+02:00

Le Savoir ne me passionnerait-il que pour assouvir mon insatiable curiosité ou bien plutôt pour le côté rituel, pour ne pas dire esthétique ou perversement monastique qui règne dans les bibliothèques? Oui, j'aime observer ce pacte du silence et du secret qui les régit. Oui, j'aime respirer l'air alourdi par les frottements des mains qui parcourent les reliures, les paginations; écouter la véhémence têtue des stylos à poursuivre sans cesse le papier pour y déposer des strates magiques, incantatoires, , laissant échapper hors d'eux-même le glacis de leur encre. Par mégarde, des regards se haussent, se croisent: gourmands ou distants, opaques, fantômatiques, surpris aussi, mais toujours songeurs comme des fanaux lunaires de nos voyages intérieurs...Enfin! s'absorber jusqu'à s'oublier. Enfin! s'oublier jusqu'à apprendre.

météorologie des petits riens,3 :Giverny en Mai

2005-07-02T09:04:00.000+02:00

Il y avait tellement de monde que nous sommes restés à flâner dans les rues et dans le musée américain...Les iris et les glycines m'entêtaient de leurs parfums sucrés...
J'ai fini par trouver un chemin de traverse, un champs d'herbes hautes que j'ai couché sans vergogne sous un plaid rouge sang pour mordre dans de volumineuses tartines de canard à l'orange et une vaporeuse tartelette aux fruits rouges.
Je me suis allongée, le soleil me brûlait timidement et le vent me raffraîchissait tout en même temps. Ma fille me chatouillait avec des herbes fraîches qu'elle avait mises en gerbe.
C'était du pur bonheur: le soleil par dessus les couleurs, les papilles en fleurs et mes pensées s'envolant comme un lâcher de ballons dans un ciel d'épure...

obsédée textuelle, 3 : rêve...

2005-06-28T17:31:00.000+02:00

je viens de m'éveiller étrangement émue par les sensations floues et pourtant tenaces d'un rêve que je viens de faire et dont je n'arrive pas à préciser les images, si ce n'est vous, vous enfonçant en moi comme un travelling avant qui n'en finirait pas, vos mains contraignant mes hanches et vos yeux posés sur moi, forçant mon regard au rythme même de votre sexe dressé. Je ne pouvais vous échapper, votre corps s'imposait , possédait,habitait le mien et votre regard, plongé dans mes yeux, observait sans ciller votre désir et votre pensée progressant en moi jusqu'à une jouissance que j'essayais de retenir et qui m'échappait sans cesse pour revenir vers vous. je me suis réveillée la peau sensible à votre regard et cette attente de vous, dure et violente comme une évidence.

météorologie des petits riens, 2 : rendez-vous

2005-06-26T10:11:00.000+02:00

J'aimerais de nouveau entendre votre voix, chargée de ces mots entre nous, pour parler du temps changeant qui roule ses orages à ma porte, des arbres que vous voyez par la vôtre, d'un point de rencontre fiché comme un drapeau dans le parcours du temps. J'aime votre voix et l'émotion qui me prends à l'entendre...

mécanique du désir, 3

2005-06-12T07:34:00.000+02:00

La ballade des amants

Où nous sommes-nous perdus?
Je ne m'en souviens plus
Hors des regards obtus
Là, où le coeur s'épointe
Et l'âme en demie teinte
Arquent mon angle aigü
Où nous sommes-nous perdus?
Hélas! je ne sais plus...

Où nous sommes-nous perdus?
Je ne me souviens plus
Quand ton regard écru
Au bois de la bastide
Cerné de terres acides
D'un trait m'a toute bue
Où nous sommes-nous perdus?
Hélas! je ne sais plus...

Où nous sommes-nous perdus?
Je ne m'en souviens plus
Quand dans l'herbe menue
Tes bras m'y ont blottie
Et que nous avons ri
De nous sentir émus
Où nous sommes-nous perdus?
Hélas! je ne sais plus...

Où nous sommes-nous perdus?
Je ne m'en souviens plus
Quand de nos mains à crues
Sur nos corps enlacés
Nous nous sommes embrassés
Et mis l'amour à nu
Où nous sommes-nous perdus?
Hélas! je ne sais plus...

petit dictionnaire poétique: b comme blanc

2005-04-20T19:22:00.000+02:00

(définition: de la couleur du lait, de la neige, de la couleur claire, qui n'est pas sale, innocent, vers non rimé, vide)

Juste repos, ce soir je lis et relis tous mes livres: clefs des champs, clefs des brumes, clefs de voûtes, entassés sur la table de nuit, éparpillés sur le lit de draps blancs...je me replonge, frileuse dans ces pages mille fois relues, comme une feuille laquée blanche dans le bain du révélateur photographique, pour me shooter, m'overdoser au noir et blanc des mots, des signes, étirés, cahotteux, roulant des mécaniques et faisant grincer mes rouages...J'émerge parfois et des lambeaux de musique me parviennent de chez le voisin du dessus, tandis que le mistral tournant en rond dans la cour intérieure de l'immeuble, claque mes volets avec impatience,tonitruant comme ces "pater familia" méridionnaux, tapant du poing sur la table pour que "bobonne" s'active...Or justement, "bobonne" s'est activée !! J'ai repeint la cuisine, l'entrée et deux murs de la chambre-séjour en blanc... de ce blanc cotonneux des dessous féminin hantant encore parfois les cordes à linge tendues d'un balcon à l'autre telles des cordes musicales livrant à la rue les odeurs nouvelles des femmes asseptisées, "enfadées" par les lessives gloutonnes, exprèssément pressées des ménagères télévisuelles. Pouah ! Le sexe n'est plus ce qu'il était !... Cette déchirure étrange où les hommes échancraient nos complaintes...Nous vivons comme nous dormons, d'un coup, sans pensées, l'esprit instantanément blanc.

mécanique de désir, 2

2005-04-19T21:53:00.000+02:00

larmes

Larmes douce-amères des levains de brumes,
Eaux-fortes du velin, des ponants aux mâtines,
voile sombre-éclair de nos palanquins,
Bruissez, apaisantes, ou grondez aux gués
DE nos guetteurs d'âmes

obsédée textuelle, 2

2005-04-19T21:42:00.000+02:00

Pleins et déliés
calligraphie étrange des amours attachés
clouées aux lits des plaisirs
déplaisirs incertains
des amours interdites
langues soulevant l'étoffe de la robe
langues goûtant le musc des doigts poissés
de jutes odorantes
de jouissantes laitances
florilège des corps écartés
écartelés aux regards
fourreaux rougeoyant aux hampes besogneuses
frottements crus
déssalés
des amours à l'envers et contre toute
attente
l'orgasme
fiché
comme un cri

petit dictionnaire poétique: A comme amant

2005-04-19T20:16:00.000+02:00

( définition: homme qui a les faveurs d'une femme avec laquelle il n'est pas marié, personne qui aime une parsonne d'un autre sexe, personne passionnée par une chose)

Amant, doux amant aux baisers mouillés, au sexe dressé, mon amant aux cheveux d'algues, aux yeux de roches et de ressacs, je te veux avec en dedans tous mes dédains et tous mes éclats. Amant aux longs bras m'engouffrant dans ta poitrine comme un engoulevent palpitant et extrême pour y écouter battre mes secrets aux tempes de la folie, pour y pleurer sur mes seins et y jouir sans un cri, mon amant amoureux des sons, des dessous, des encres et des papiers que l'on froisse dans ses doigts comme on froisse son sexe quand on se fait du bien, je te veux amant à "fleurs" de peau, de grains d'effluves, à feuilles de thé, de tables de café; un amant à la voix d'amande amère avec des éclats de voix parfois, des goulées de chocolat et de miel, de pots de confiture, de doigts de gourmandise; un amant aux mains de sculpture fouillant mon corps, m'éreintant de tes morsures, lissant mes plages, étirant mes franges d'écumes en ourlets de cotonnades blanches et crues; mon amant dissonant et semblable, dont le mot m'irait comme un gant !

petit dictionnaire poétique: A comme absence

2005-04-18T18:42:00.000+02:00

( définition: éloignement, défaut de présence, manque, distraction)

Décliner l'absence, la déchirer heure par heure, poison tendre et brûlant dans les veines, frappant là, aux battements bleus et gonflés près de la tempe, pulsant dans la blancheur ronde et tendue du cou. L'épeler mot à mot, temps après temps, chaleur entêtante, enivrante comme cette liqueur de madère, coulant le long des vaisseaux sans port, jusqu'à cette veine claire à l'intérieur du poignet, où la peau est si fine qu'elle appelle le couteau, et le rubis à l'éclat sombre et sucré...L'absence au bout de ses longs doigts chargés de fins anneaux d'or capture les reflets soyeux et verts d'un soleil d'été, tôt, si tôt le matin, blanc, si blanc à cette heure. Absence, sombre et pâle absence, arête aigüe de mes flancs de roche, laisse courir ma main à mon crayon d'ébène pour lui dire que je l'aime...

mécanique du désir, 1

2005-04-17T18:11:00.000+02:00

Sentir le déplacement de votre corps derrière le mien, votre chemise rugueuse effleurant mes cheveux, retenant d'un temps infinitésimal le poids de ma tête...C'est innattendu ! De ce froissement d'air je ne garderai qu'un frisson tactile, une levée d'épiderme comme dans la qualité de certains silences. Je ne garderai que le bruissement de vos gestes...

Météorologie des petits riens, 1

2005-04-17T10:05:00.000+02:00

C'est l'orage !

Le ciel gronde, la pluie martèle mon balcon et les feuilles nouvelles des arbres grignottent sans vergogne la maigreur de leur branches. L'air paraît à la fois vibratile et lourd. Les nuages noirs et brumeux s'accrochent aux maisons. J'ouvre les deux battants de la fenêtre et la fraîcheur du soir tombe sur mes épaules. La pelouse, d'un vert tendre, se déroule en contre-bas. Elle est maculée de fleurs : des pâquerettes surtout, qui ont l'air d'être tombées d'une boîte à boutons et quelques myosiotis au regard bleu pâle comme des yeux de poupées. Je reste accoudée à la rambarde...c'est si beaux les orages ! Ils me donnent toujours l'impression d'un instant particulier, magique, suspendu : une faille pendant laquelle tout pourrait arriver, basculer, changer, être chamboulé. Une odeur âcre monte de la terre mouillée et se mélange à celle plus doucereuse de l'herbe fraîchement coupée...Mon regard porte vers le lac et mes pensées telles des oiseaux d'océan, s'envolent... vagabondent...

Obsésée textuelle, 1

2005-04-17T09:46:00.000+02:00

Nue dans la salle d'eau, elle frissonna. A la lumière du chandelier, elle vit son corps se cristalliser en une nuée de grains de peau se propageant de la ligne des hanches au méplat du ventre, remontant le long de son dos jusqu'à l'aréole des seins, saisissant ses épaules, la rondeur de ses cuisses, s'enfuyant d'un souffle jusqu'aux chevilles.L'eau du bain, claire comme un miroir, sans fêlure, sans vague aucune, attendait fièvreusement et parfumée d'enserrer sa peau, subjuguer ses sens dans l'avalement de son corps. Elle la regarda, enjamba le rebord dur et froid et tint son pied suspendu, la jambe par-dessus le vide, l'autre tendue droite et dressée près de la baignoire, la plante du pied bien à plat sur le carrelage glacé. Elle frissonna encore. La lumière chuchotée de la bougie s'amusait de la complexion de sa peau. Le jeu de la pénombre lui donnait une couleur de soie, de poudre de ris. Délicatement, elle toucha la surface de l'eau de la pointe de son pied, du geste de la danseuse. Une myriade de cercles se dessina et d'une brève poussée elle entra dans le bain et s'y glissa du même élan. L'onde se propagea le recouvrant toute entière, d'un coup, comme une bouche chause et lisse. Elle s'allongea lentement, les yeux fermés et bascula sa tête en arrière. Elle l'enfonça doucement dans l'eau, écarta ses bras et ses doigts dans un plaisir amniotique....s'essayant ainsi à la légèreté et à l'abandon

Point Rupture

2005-03-12T11:34:00.000+01:00

LA VOIX

Elle a ouvert les yeux. Pour elle tout se résume à la fatigue. Elle le regarde se perdre dans l’action, il commet avec honte des actes simples. Une volte-face soudaine, il lâche un sourire. Il s’approche, Il se baisse pour que tout recommence. Leurs actes s’apparentent au lyrisme, la redondance des gestes laisse une imprécision folle dans la mémoire. L’image s’imprime avec profondeur, elle crie pour préserver le noir. Lui, a les genoux au sol et la tête sur son ventre. Elle, dans les coussins, cherche à n’être pas morte. Ils ne disent rien.

Il sort, s’éloigne d’un espace qui la renferme. C’est l’absence de couleur qui, au-dehors, ouvre une trappe dans ses sens. Les carrefours sont comme des trous où la lumière côtoie l’ombre, des lignes la traversent comme autant de possibilités qu’il n’emprunte pas. Il traverse la rue, pris dans la chair, comme un aveugle inspiré. La vie seulement le pousse. Il marche, il ne pense pas, il ne voit rien. Chaque jour il agit comme s’il devait faire la redécouverte tragique de la mémoire.

Quand elle sort de son sommeil, elle tourne et retourne son corps sur le divan. Elle s’assied, allume la radio. Aucune voix ne lui parvient. Seul le petit voyant rouge de l’appareil retient son regard. Il demeure de lui un manque de lumière que l’air du matin arrive cependant à combler, une brisure nette de l'espace où le vent s’engouffre par la fenêtre ouverte.

LES GESTES

Il ouvre les yeux. Il n’appréhende rien., la lumière s’impose. Il prend conscience de son corps sous le rectangle de la fenêtre. Le rectangle devient bleu. Il ramène une main pour frotter les paupières, mais les doigts passent à quelques centimètres du visage sans s’arrêter. Il n’est pas dans son corps, son regard cherche à se fixer. Il sent les draps contre sa poitrine, caresse les plis, referme les yeux, ouvre la bouche. L’envie de prononcer quelques mots lui fait balancer son corps. Il ouvre les yeux à nouveau, tout est oublié. Le rectangle de lumière le surprend. Le bleu immédiat donne aux choses une attrayante réalité. Au second plan, il la devine les jambes droites, les seins en avant, une mèche lui couvre l’œil. Elle lève les bras au ciel pour enfiler une robe.

Il ferme les yeux, la retrouve quelques secondes plus tard. Elle se promène, longe le lit, regarde vers lui en se penchant à demi. Il la bascule, l’embrasse sur l’œil et déjà se retrouve rejeté vers l’arrière. Il résiste un instant, son front heurte les seins, il tire les draps vers le bas. Elle sait qu’il songe à se relever. Il lui dit bonjour, la bouche écrasée contre la poitrine, les lèvres, s’écartant, laissent un peu de salive sur la peau. D’une main, il caresse un téton, ce n’est qu’à moitié par jeu. Elle ferme les yeux.

IL observe les yeux clos : la chair des paupières se trouble plus qu’elle ne se froisse sous ses lèvres. Il a maintenant la joue sur son ventre, il tourne le visage et a l’impression très nette d’être regardé à travers le nombril. Il glisse et embrasse les poils du pubis. Elle passe dams le dos de l’homme une main plate. Il est replié en chien de fusil, la bouche sous la lisière de la robe.

La lumière tombe sur leurs deux corps. Lui, tourne le dos à la fenêtre, elle, ferme toujours les yeux sur lui. Elle ne voit pas dans cet abandon quelle perte les amène aux excès du sentiment. Elle mesure simplement la chute, l’instabilité de leur équilibre. Leur proximité fait croire à une construction de l’âme, ils tombent l’un sur l’autre, emprisonnés dans l’image du plaisir. La lumière tourne autour d’eux, et, le matelas, les draps, les oreillers, tout ce qui est à leur contact prend une rigidité photographique.

Elle est couchée dans l’empreinte de l’homme, elle tient entre ses bras son corps absent. Il ne songe qu’à fuir, ses lèvres sur le ventre entretiennent un contact mort. Elle le relâche de tous ses muscles, il se penche à nouveau et hésite à l’embrasser sur la bouche.

Elle suit le corps du garçon, vêtu d’un maillot et d’un jean, il cherche ses sandalettes. Il passe une main sur sa joue mal rasée, fait un pas vers la salle de bain puis revient, parle de café. Il s’assied à la table encombrée de papiers et lit quelques phrases. Il ne termine pas ses pages, il regarde la fenêtre et ne voit que le chambranle peint. Il est en manque d’image. Elle enfile son soutien-gorge avec précipitation tout en fixant la nuque de l’homme. Elle est debout contre la chaise, froisse les feuilles sur la table. Il y a comme une porte qui claque. Il va bientôt partir. Elle ne parle pas, elle baille. Au lieu de l’électriser le sentiment la pousse vers le sommeil. Le monde autour d’elle est fait de peu de signes.

C’est elle qui parle avec une voix venue de la gorge :
- Tu vas partir ?
L’homme se lève et la regarde avant de répondre. Il fait oui de la tête. Elle le regarde avec l’apparence de l’incrédulité. Il passe très vite de la chambre au salon, puis du salon à la cuisine. Il se verse à boire, mais ne boit pas. Il demi-tour, aperçoit le corps de la femme sur le divan du salon. Habillée, elle mime le repos. Ses yeux sont clos. La chair de son visage s’écrase sur les coussins. Elle est proche de la disparition. Ses jambes sont légèrement repliées vers le ventre, une main glisse à terre. Dans cette position, elle a le regard dirigé vers lui qu’elle ne voit pas.

LES SENTIMENTS

Son corps s'éveille. Posé au ras du sol il remue entre le drap et le matelas. Les yeux fermés elle devine les mouvements de ses extrémités, ses mains s'ouvrent et se ferment dans l'obscurité du lit, elle bouge un pied pour chasser les plis. L'heure importe peu, une lumière blanche chasse le sommeil.

Le premier sentiment qui la traverse est celui de la crudité, au-dessus d'elle le rectangle de la fenêtre écrase son corps. Elle tente de se donner du volume par la pensée, mais la chair reste plate. Parole inutile, sans doute, les mots ne s'arrêtent plus. Elle revient à ses mains qu'elle avait rejetées hors du lit. Elle les observe, sur le drap de toile. Elles vivent sur son ventre comme deux petits animaux.

Elle regrette que sa première pensée soit celle du plaisir. Une main glisse vers l'homme endormi... Plus bas que le ventre pour aller frotter le pubis : son sexe repose sur une cuisse avec une pesanteur qui s'apparente à l'excitation. Il y a au-dessus de la table encombrée de papiers l'image de la fenêtre, elle-même pleine de l'image du ciel. Ce trompe l'œil cligne dans la pièce parée de la géométrie bizarre des toits.
Elle se lève, parcourt le peu d'espace qui la sépare de sa table. Bientôt elle est assise et supporte l'air frais sur les épaules. Une main passe devant son visage, un crayon entre les doigts. Le stylo oblique trace quelques lignes qui refusent de s'inscrire. La scène prend l'épaisseur d'un rêve.

Elle sursaute. Une nouvelle fois son visage disparaît dans la lumière. Si elle se lève, elle ira s'imposant comme un corps nu posé sur une chaise dans le contre-jour de la fenêtre. Le fantôme d'une femme en train d'écrire.

Elle se retourne et voit sur le lit la trace de son corps, le sommeil a transformé le drap en chiffon. Elle secoue la tête, balance son regard pour découvrir l'espace. Il dort la bouche ouverte. Il s'en est fallu de quelques centimètres qu'elle ne la touchât.

Son premier acte de volonté alors qu'elle est debout et lui tourne le dos est peut-être d'évoquer en une seule phrase sur le papier la séparation des corps dans le sommeil. Elle hésite à se couvrir malgré le froid, saute d'un pied sur l'autre en imaginant l'image de ses fesses dans la lumière. Nue contre la table elle se retourne, son regard cherche à éviter l'autre corps. sur le mur, une peinture absente évoque des viscères ocre et jaunes. La lumière du matin naturalise cette vie organique. Dans le lit, le corps empesé dans le drap apparaît comme divulgateur de secrets.

Elle surprend dans le lit le vide de son corps, celui de l'homme vient y rouler. L'épaule droite se soulève, le flanc gauche et la joue s'écrasent. La bouche se déforme un instant. Les lèvres s'écartent à nouveau alors que d'une main il cherche le corps disparu. Un bruit de salive ou de dents donne à son geste une ampleur qu'il ne possède pas. Il fait mine de reprendre sa position initiale, puis comme si l'équilibre s'était rompu, il est avalé par l'empreinte de l'absente.

Elle reste contre la table, le profil gauche dans la lumière. Ses jambes tendues, son entière immobilité exprime de façon parfaite son sentiment atone. Après quelques minutes d'éveil, les évènements se découpent d'eux-mêmes, acquièrent une précision triste qui les éloigne de la transparence. Le jour blafard esquisse les corps et leurs mouvements. Ils ne sont pas liés à l'incertitude, chacun reconnaît le plaisir et la douleur d'être usé.
Elle s'attache à dissocier les étapes de sa pensée, elle accorde à celle-ci une préoccupation géométrique. A ce point précis, elle est encombrée de géométrie. Son visage levé pose sur le plafond un regard tendu. Un réseau de poutres vient hachurer les rangées de tuiles, cette trame linéaire s'impose comme le support de leur acte
Elle puise de la solitude et du réconfort dans cette cristallisation froide. Elle prie pour que le silence soit préservé, pour que l'air conserve sa fraîcheur. Elle souhaite que tout s'arrête, agir la corrompt. Elle est maintenant très loin de son isolement charnel, la tête perdue au niveau de la fenêtre invite à se soumettre. Il faut qu'elle se plie et tourne le dos. Son corps perd l'illusion de comprendre en agissant, et s'il donne à ses mains l'ordre d'écrire c'est à seule fin de recouvrer cette lucidité qu'elle avait entrevue avant de commencer. Les mots ne sont pas lourds, il ne faut voir en eux qu'un besoin pressant.

Elle voit son bras droit aller et venir dans la lumière alors que la pointe de son coude mort le bas de la feuille. Elle est tordue, prise entre l’odeur du lit et la fraîcheur de l’air, ses épaules s’incurvent en un haussement figé. La main plane à quelques centimètres de la feuille et dessine dans l’air des figures que le papier ne retient pas.
Elle imagine l’ombre des autres chambres, les lits trop grands. Elle écrit pour effacer les mouvements des corps derrière les fenêtres, elle devine l’hésitation des mains… La lumière du jour ne peut satisfaire le regard. Elle est assise sans voix, la pensée infirme s’énonce comme un premier symptôme d’usure. Son histoire sera indissociable de l’image de son corps nu appuyé à une table de bois, son destin entier dans l’évocation de cette main qui écrit : elle exprime l’autopsie d’une voix absente alors que son dos nu pris dans la chaise fait face au corps endormi d’un homme.

Les mots tentent d’exprimer qu’elle cherche à s’approcher de lui quand bien même elle s’en éloigne, qu’elle espère nier l’espace vide laissé par le sommeil en déplaçant sa voix dans de courtes phrases. L’ennui c’est que les gestes traversent l’espace avant d’agir. Ils ont le temps d’user la peau, de renoncer…Elle pourrait se lever, procurer à son corps nu un peu de café noir. Il suffirait qu’elle traverse la pièce pleine de livres, son corps blanc serait le seul vestige d’un lever trop précoce. Les reliures élimées donneraient à son espace intérieur une profondeur toute conventionnelle.

Elle se lève à seule fin de créer le désordre.

Elle s’approche de l’autre fenêtre, écarte le rideau brun. Elle reste étonnée face au ciel bleu. L’absence de nuage disait suffisamment la transformation du jour. Elle regarde son ventre, ses deux jambes et ses deux bras comme quelqu’un qui dénombre les morts après un accident. Il y avait eu en elle un mouvement proche de la faim, au loin les montagnes rondes se couvraient de blanc.

Elle pénètre dans la cuisine et s’attache au désordre de la pièce : au dessin des piles d’assiettes, à la composition des verres dans l’évier, l’engrenage des casseroles. Elle voit que certains liquides et certaines matières s’étaient figés, les volumes s’étaient ratatinés.
La fenêtre de la cuisine est un rectangle bleu. Elle approche son corps du robinet, choisit avec soin un verre à limonade qu’elle remplit. Le plaisir ne naît ni de la soif ni de l’eau, mais, comme il est là, elle ne l’imagine que vertical, pénétrée de haut en bas par le liquide. Elle renonce pour l’heure au café, un instant elle regarde la fenêtre des voisins et songe à se recoucher .

Elle retraverse la chambre, et s’immobilise devant le bureau photographié par la lumière. Le contact l’effraye, l’effleurement de la conscience par étapes n’aurait été qu’un détour. Elle regarde le corps de l’homme dans l’échancrure des draps, elle sait que le sentiment aussi cache quelque chose. L’agencement des choses et des êtres la rend vulnérable à ce désir de géométrie qui guette en chaque circonstance. Elle goutte à l’usure et à la fragilité des gestes. Elle accède sans le nommer au désespoir.

Le mouvement de son corps vers les vêtements est automatique. C’est un trajet de renoncement. L’homme ouvre les yeux alors que la main cherche la robe.

LES COULEURS

Elle pénétra dans la chambre et l'éclaira. Ses bras luisaient de sueur. Elle chercha l'ampoule...Alla jusqu'aux fenêtres, se redressa pour voir le noir : son corps était sans pensée, les images venaient de l'intérieur sans lien. Elle déshabilla sa peau, humide, ses gestes précis l'émurent jusqu'à l'écœurement. Elle fît un tas des vêtements tels qu'ils tombaient sur le sol. Une odeur s'en dégageait, pas assez forte cependant. Elle passa sur son ventre une main dure et regarda ses pieds aux ongles vernis. Elle prit sur le rayonnage un livre à la couverture colorée et nue, alla jusqu'au matelas posé sur le sol. Elle ne voyait pas la pièce, mais imaginait son corps blanc décrivant l'espace. Elle s'allongea sur le duvet ouvert, la fermeture éclair lui fit froid sur les seins.

Elle se souvint alors, d’avoir vu au passage une reproduction de Klee. D'une dominante bleue, elle était punaisée sur une poutre au-dessus du matelas. Le bois était pris dans le plâtre et courait le long du mur à hauteur d'enfant comme une ligne tracée pour indiquer la direction du lit.
Elle fit l'association : ciel de lit, mais cela n'évoqua aucune image lointaine ; elle revoyait simplement le tableau émargé par le milieu. Elle avait le souvenir précis mais inachevé d'un autre posé sur la table de nuit. Il lui avait fait face en entrant dans la pièce. De larges touches de couleur s'épuisaient dans le cadre à la poursuite de cet instant précis où l'on ne sait plus très bien s'il s'agit d'un enfermement ou d’une échappatoire. Les impressions convergent, mais leur implosion figée fait ressentir le démantèlement. Le coin inférieur gauche du tableau, non peint, disait ce trouble.

Elle trouva le livre entre ses doigts. Sa peau tripotait le papier avec très peu de bruit, l'odeur du neuf était prise dans celle, plus forte, des murs fraîchement blanchis à la chaux. Il y avait sur la couverture une reproduction polychrome.
Elle ne songeait pas à lire, ses gestes étaient son attente. Elle oubliait les images : celle de son corps alité sous la lumière, un livre entre les mains, était soumise à la même tentative d'effacement que les peintures. Son buste, hors du duvet, palissait jusqu'à devenir incandescent, le papier blanc des pages était traversé par la lumière crue. Ses yeux seuls, ni bleus ni mauves, échappaient à l'usure.

Elle entendit la porte de la salle de bain s'ouvrir, un bruit d'eau la soutint un instant dans l'espace. Elle ferma les yeux, espérant une abstraction, une odeur d'arbre monumental. Elle devina nettement au-delà de la porte l'image des pieds glissant sur le sol. Elle voyait la chair de son torse frotter contre son maillot. Elle les rouvrit et il lui apparut en contre plongée... Sans doute à cet instant faisait-elle semblant de lire... Elle le regarda et elle posa son livre. Il ne dit rien, elle éteignit la lumière. son image demeura forte et puissante, fichée dans l'obscurité comme une épreuve en noir et blanc.

Il s'était accoudé un instant au chambranle de la porte. Le slip laissait voir sous le tee-shirt la racine du pubis dans un ruban de peau mate. Elle entrevit son corps dans la pénombre, ses bras se tendirent vers le plafond. Elle vit l'écran noir du dos à quelques centimètres de ses yeux se tordre et devenir plus pâle. Il ôtait son tee-shirt. Elle s'allongea contre lui et d'abord il ne fit rien. donnant du poids à sa chair, elle attendait le contact.

Il lui caressa le dos. Une main s'était glissée sous le flanc, l'autre chavirait l'épaule. Le corps lui parvint comme à bout de course. Dans l'obscurité, ses doigts serraient du blanc. Eventail, elle se dépliait et se refermait et sa peau prenait l'éclat du lait. Quand elle sentit sous l'ongle les reliefs de ses grains de peau, le noir l'envahit. Le corps n'était plus qu'une vitrine transparente.

bonjour

2005-03-12T10:52:00.000+01:00

Ceci est le blog de Laurette, bientôt tout plein de choses à lire...